Sâu nhỏ đáng yêu

Em chồng tag tôi trong nhóm gia đình:

“Chị dâu ơi, Tết này vẫn đến nhà chị nha, mùng 1 tụi em tới, ở đến rằm rồi về, theo lệ cũ nhé.”

Chồng tôi ngồi bên cạnh phụ họa:

“Cháu anh thích ăn cua hoàng đế, ba anh bị tiểu đường, mẹ anh muốn ngủ phòng chính, em nhớ hết nha.”

Cả nhà họ, xem nhà tôi như khách sạn nghỉ dưỡng miễn phí là chuyện hiển nhiên.

Tôi mỉm cười, bình tĩnh đáp:

“Yên tâm, em chuẩn bị hết rồi.”

“Đảm bảo cho cả nhà anh có một cái Tết khó quên suốt đời!”

Kết hôn đã sáu năm, mỗi tháng tôi đều đúng ngày chuyển cho cha mẹ chồng mười lăm ngàn tệ tiền viện dưỡng lão, chưa từng gián đoạn dù chỉ một ngày.

Mỗi dịp Tết, tôi đều nói muốn đến cùng họ ăn Tết.

Chồng tôi luôn bảo cha mẹ ngại làm phiền, chỉ mong vợ chồng tôi sống yên ổn cuộc sống riêng.

Tôi tin anh.

Năm nay, tôi âm thầm đến viện dưỡng lão thăm họ, nhưng quầy lễ tân lại nói: “Không có người này trong danh sách.”

Tôi gọi điện cho mẹ chồng, bà ấp úng nói đã chuyển sang chỗ khác.

Tôi lần theo định vị bà từng gửi cho tôi, tìm đến nơi — là một căn biệt thự sang trọng.

Người mở cửa là một bảo mẫu, tôi liếc vào trong: mẹ chồng tôi đang ôm một cô gái trẻ, tay cầm vỏ bánh chẻo, miệng cười nói:

“Vẫn là Nguyệt Nguyệt chu đáo, con dâu ngoan, mấy cái bánh chẻo này con phải ăn nhiều vào nhé.”

Tôi đứng ở cửa, tay cầm chặt điện thoại.

Con dâu ngoan ư?

Chồng tôi là con một.

Lẽ nào anh ta còn có một người vợ khác?

Vào tháng thứ ba sau khi tôi – đứa con ruột thật sự – được nhận về nhà họ Sở, tôi nhận được giấy báo trúng tuyển của Đại học Khoa học Kỹ thuật Quốc phòng.

Khi bố mẹ trở về sau buổi tiệc mừng nhập học của “con gái giả”, tôi nói với họ rằng tôi sẽ nhập ngũ.

Mẹ tôi tức giận bước đến kéo tôi lại:

“An An, nhà mình cơ nghiệp lớn như vậy, đâu phải không nuôi nổi con!”

Tôi lùi lại một bước tránh né, bình tĩnh nhìn về phía cha – người đang cau mày tỏ vẻ không hài lòng – và cô con gái giả đang nằm trong lòng ông.

“Chúng ta đã sống cùng nhau mười tám năm, con hiểu tình cảm giữa mọi người.”

“Con biết mọi người ghét con, nghĩ rằng con không xứng làm con gái của mọi người, vậy thì… xin hãy để con đi.”

Có người tố cáo tôi ngược đãi trẻ em, cảnh sát phá cửa xông vào thì phát hiện nhà tôi đến cả một con mèo cũng không có.

Lúc cảnh sát phá cửa, tôi đang đắp mặt nạ.

Ba cảnh sát, hai nam một nữ, vẻ mặt nghiêm nghị.

“Có người tố giác cô ngược đãi trẻ nhỏ.”

Tôi sững người hai giây, rồi xé mặt nạ ra.

“Tôi không có con.”

“Chúng tôi cần kiểm tra một chút.”

Họ đi một vòng quanh căn hộ độc thân rộng bốn mươi mét vuông của tôi. Phòng khách, phòng ngủ, nhà vệ sinh, ban công.

Không có trẻ em. Không có thú cưng. Thậm chí không có đôi dép thứ hai.

Nữ cảnh sát nhìn tôi: “Cô chắc chắn là không có trẻ nhỏ từng sống ở đây chứ?”

“Tôi chắc chắn.” Tôi đáp, “Tôi độc thân, sống một mình, đến một con mèo còn không có.”

Cô ấy cau mày.

Tôi chợt nhớ ra điều gì đó, liền hỏi: “Đây là lần thứ mấy rồi?”

“Gì cơ?”

“Người ta tố cáo tôi ấy.” Tôi nói, “Tháng này là lần thứ mấy rồi?”

Kết hôn đã một năm, vân tay của tôi vẫn chưa được lưu vào hệ thống khóa cửa nhà. Mỗi lần tôi nhắc đến chuyện này, chồng tôi – Trần Phong – đều lắc đầu bất lực: “Hệ thống này là chủ nhà cũ lắp, mô-đun cũ rồi, không thêm được vân tay mới nữa.”

Nhưng tuần trước, khi ban quản lý đến kiểm tra, tôi tận mắt thấy anh ấy dễ dàng thêm mã ra vào tạm thời cho cô lao công ngay trước mặt tôi.

Tôi không nói gì.

Cho đến ngày mẹ anh bị đau tim đột ngột cần cấp cứu, anh bảo tôi – người gần nhà nhất – đến lấy giấy tờ.

Tôi lắc đầu: “Khóa cửa hỏng hai hôm rồi, không có vân tay, em không vào được.”

Trần Phong cuối cùng đỏ mắt hét lên với bố chồng: “Tất cả là tại bố cứ khăng khăng cho rằng Tiểu Nhã là người ngoài! Bây giờ mẹ đến cơ hội được cấp cứu cũng không có!”

Cuối tuần dọn dẹp tổng thể, tôi vô tình làm rơi khung ảnh đặt trên tủ đầu giường của mẹ chồng.

Mảnh kính vỡ tung tóe đầy sàn.

Tôi vội vàng cúi xuống thu dọn, nhưng trong lúc nhặt các mảnh vỡ, tôi phát hiện phía sau khung ảnh có nhét một tờ giấy được gấp lại.

Vì tò mò, tôi rút ra xem.

Hai chữ “Di chúc” in đậm đập vào mắt khiến tôi lạnh toát người.

Mẹ chồng Trương Lan mới ngoài sáu mươi, sức khỏe vẫn còn rất tốt, sao đột nhiên lại lập di chúc?

Tim tôi chợt thắt lại, như có một lực vô hình khiến tôi mở tờ giấy đó ra.

Càng đọc, tôi càng thấy lạnh người.

Trong di chúc, bà Trương Lan phân chia rất rõ ràng tài sản mang tên bà.

Căn nhà cũ nơi bà đang sống sẽ để lại cho con trai – chồng tôi – Cố Vĩ.

Khoản tiết kiệm hơn trăm ngàn tệ, để lại cho con gái – em chồng tôi – Cố Hiểu.

Việc này rất công bằng, tôi hoàn toàn không có ý kiến.

Chồng tôi đột ngột nói phải đi công tác nửa năm, tôi còn chưa kịp phản ứng thì anh đã đưa người cha đang mắc ung thư về nhà.

“Bố giao cho em nhé, anh tin em.” Nói xong câu đó, anh quay người rời đi.

Tôi nhìn bố chồng ngày càng gầy yếu nằm trên giường bệnh, trong lòng nghẹn một cục tức không sao nuốt xuống được.

Suốt nửa năm ấy, chỉ có mình tôi lo cho ông ăn uống, vệ sinh, đưa ông đi hóa trị, chứng kiến ông từng ngày vật lộn trong đau đớn.

Những cuộc gọi của chồng càng lúc càng thưa, cuối cùng thì hoàn toàn biến mất.

Khi bố chồng hấp hối, ông nắm chặt tay tôi, nước mắt trượt dài theo những nếp nhăn trên gương mặt.

“Con ngoan… con về quê một chuyến… dưới cái hũ dưa muối… bố có giấu một ít đồ…”

Giọng ông rất khẽ, nhưng như một nhát búa nặng nề giáng thẳng vào tim tôi.

Tôi run rẩy gật đầu mà không hề hay biết, chuyến về quê ấy… sẽ hoàn toàn thay đổi cách tôi nhìn về gia đình này.

Khi tôi biết mình là thiên kim thật sự bị thất lạc nhiều năm của gia đình giàu nhất, thì đúng lúc đó con trai đang khuyên tôi đừng tham dự hôn lễ của nó.

“Mẹ, tóc mẹ bạc trắng, da dẻ nhăn nheo, tay đầy chai sạn, mẹ đừng lên sân khấu làm mất mặt con nữa.

“Đến lúc đó để mẹ nuôi thay mẹ lên là được rồi.”

Tôi quay sang nhìn chồng, ông ta cũng gật đầu:

“Con nói đúng đấy, thân hình và gương mặt của Quế Anh, tuyệt đối làm rạng rỡ cho con trai chúng ta.”

Tôi gật đầu: “Vậy thì tiền sính lễ hai mươi tám vạn tám cũng để Lưu Quế Anh đưa đi, việc nhà cũng giao hết cho cô ta nhé.”

Chồng tôi lập tức nổi đóa:

“Cô nói cái gì thế? Con trai cô cưới vợ, sao có thể để người ta đưa sính lễ chứ?

“Tôi đã bàn kỹ với nó rồi, sau khi kết hôn sẽ đón Quế Anh về nhà phụng dưỡng.

“Đến lúc đó cô cứ ngoan ngoãn mà hầu hạ một nhà lớn như vậy, mỗi tháng cho cô một trăm tệ, tuyệt đối không để cô chết đói!”

Tôi lạnh lùng cười một tiếng, gọi một cú điện thoại:

“Anh hai, một tuần nữa đến đón em.”

Bởi vì hôm đó, chính là ngày cưới của con trai tôi..

Tôi bỏ ra 200.000 tệ tiền sính lễ cho em chồng, vậy mà chỗ ngồi trong tiệc cưới lại là ngay cửa ra vào.

Trên sơ đồ chỗ ngồi của tiệc cưới, tên tôi là “Cô Trần”.

Tôi nhìn chằm chằm ba chữ đó rất lâu.

Không phải là “chị dâu cả”, cũng không phải là “chị dâu”, thậm chí không phải là “Trần Hiểu Văn”.

Chỉ là “Cô Trần”.

Bàn bên cạnh ghi “Họ hàng nhà họ Vương”, tên những người ngồi là “bác cả”, “dì hai”, “chị họ”.

Còn tôi thì bị xếp ngồi ở cửa ra vào. Ngay bàn đầu tiên sau khi bước vào, sát vách với lối đi phục vụ món ăn.

Ba tháng trước, tôi đã chuyển khoản 200.000 tệ cho mẹ chồng, để làm tiền sính lễ cho em chồng.

Hôm nay là ngày cưới của em chồng.

Tôi ngẩng đầu nhìn về phía bàn chính.

Mẹ chồng đang tươi cười nâng ly cùng nhà gái.

Bà ngồi ở vị trí trung tâm.

Mẹ chồng tương lai quăng tấm séc 60 triệu tệ để chia tay, tôi quay lưng kiểm tra: Đã báo mất!

Trong quán cà phê, mẹ chồng tương lai ném một tấm séc vào mặt tôi trước mặt nhân viên phục vụ.

60 triệu, cầm số tiền này rồi biến khỏi cuộc đời con trai tôi.

Bà ta tao nhã nhấp cà phê, ánh mắt đầy khinh miệt từ trên cao nhìn xuống.

Loại con gái xuất thân như cô, không xứng với gia đình chúng tôi.

Tôi cúi đầu, ngón tay run rẩy nhặt tấm séc lên.

Bà ta mỉm cười mãn nguyện, tưởng rằng tôi đã khuất phục.

Tôi quay người bước ra khỏi quán cà phê, rút điện thoại gọi ngân hàng: Giúp tôi kiểm tra xem, trong vòng 10 phút tới, tấm séc này có bị báo mất không?

Đầu dây bên kia im lặng ba giây.

“Thưa cô, sao cô biết được? “Chủ sở hữu séc vừa nộp đơn báo mất cách đây không lâu.”

Xếp hạng hàng năm, tôi lại một lần nữa bị đánh giá là nhân viên tín dụng 0 sao.

Tôi nhìn bảng đánh giá sao trong tay.

Ở cột ý kiến, tại dòng tên tôi, vĩnh viễn chỉ có một dòng:【Bạn không phải là nhân viên chính thức, không được tham gia đánh giá】

Tôi hỏi giám đốc chi nhánh, khi nào tôi mới có thể trở thành nhân viên chính thức.

Câu trả lời của ông ta cũng luôn là:“Chỉ cần có thành tích, sớm muộn gì cũng được!”

Cái gọi là “sớm muộn gì”, tôi đã đợi suốt 7 năm!

Suốt 7 năm qua, tôi cần cù, chăm chỉ, phát vay nhiều nhất chi nhánh.

Nhưng lương lại là thấp nhất.

Các loại phúc lợi, trợ cấp cũng không có phần tôi.

Lần này, tôi không nộp đơn xin đánh giá sao nữa.

Tôi đã nhìn thấu rồi.

30 ngày sau, giám đốc nhìn bảng báo cáo đỏ rực mà phát điên.

Sau ba cái Tết liên tiếp phải tăng ca, năm nay cuối cùng cũng được nghỉ, tôi lái chiếc xe màu hồng yêu dấu về nhà ăn Tết.

Trên đường cao tốc, có một gã tài xế nam chạy cùng chiều.

Thấy tôi là phụ nữ, hắn cố tình tạt đầu xe tôi nhiều lần.

Tôi không nổi giận, cũng không đôi co với hắn.

Chỉ lẳng lặng chạy phía sau, cho đến khu vực nghỉ, tôi thay sang chiếc áo gile màu vàng chanh.

Cầm còng tay bước xuống xe, đi thẳng đến trước mặt tên tài xế đang đắc ý kia.

Sắc mặt hắn lập tức tái mét, còn tôi thì khẽ cười lạnh:

“Muốn tôi phải tăng ca đi bắt người à? Vậy anh cũng đừng mong về nữa! Theo tôi về đồn một chuyến!”

Kỳ nghỉ đông, trên chuyến tàu cao tốc về quê ăn Tết, tôi vô tình lướt thấy một bài viết.

Tiêu đề:

【Cầu cứu, đột nhiên phát hiện bố tôi ở bên ngoài cũng có một gia đình khác, làm sao để tiểu tam và con gái cô ta tự nguyện rút lui?】

Phía dưới, toàn bộ bình luận đều chửi người đàn ông là đồ cặn bã, ai nấy đều khuyên mẹ của chủ bài viết nên ly hôn.

Có một bình luận được nhiều lượt thích:

【Giữ bố cô lại ăn Tết ở nhà, nhân tiện dụ dỗ ông ấy lập di chúc trước, ghi tên cô vào. Tiểu tam chẳng phải đều nhắm vào tiền sao? Không có tiền thì tự nhiên sẽ cuốn xéo thôi】

Đọc đến đây, trong lòng tôi thầm cảm thấy may mắn.

May mà bố rất yêu mẹ, ngày thường chỉ đi lại giữa nhà và công ty, tuyệt đối không có chuyện ngoại tình.

Tôi vừa định lướt qua, thì nhóm gia đình bật lên một tin nhắn.

Là bố tôi gửi:

【Chi nhánh ngoài tỉnh xảy ra chút sự cố cần giải quyết, Tết này bố không về nữa, con và mẹ ăn tạm bên ngoài nhé】

Ông ấy còn gửi cho tôi và mẹ mỗi người một bao lì xì 100 tệ.

Tôi còn chưa kịp hoàn hồn, thì bộ phận pháp vụ của công ty cũng nhắn tin tới, nói rằng bố tôi muốn lập di chúc.

Tôi nhìn kỹ—

Bố tôi để lại căn biệt thự trị giá 4 triệu và tài sản 8 triệu tệ, cho một người tôi chưa từng nghe tới.

Giao thừa năm ấy, bố mẹ chồng tôi từ nước ngoài về nhà ăn cơm tất niên.

Nhưng người quản gia – Ôn Nhược Vân – lại chỉ chuẩn bị đúng hai đĩa há cảo tôm nguội ngắt, dù tôi đã dặn đi dặn lại rằng mẹ chồng bị dị ứng với tôm.

Cô ta đứng nghiêm chỉnh, lạnh nhạt nói với tôi:“Phu nhân nhà họ Phó, người nông thôn các cô thích ăn chực thì tôi còn hiểu được, cha mẹ cô nhân dịp Tết về xin ăn tôi không nói gì.

Nhưng là quản gia thân cận nhất của ngài Phó, tôi có quyền bảo vệ tài sản nhà họ Phó không bị những kẻ không rõ lai lịch đụng đến—dù chỉ là một bữa ăn.”

“Có điều tôi cũng tốt bụng, sẽ không để hai ông bà phải nhịn đói. Đây là há cảo tôm hết hạn còn lại từ năm ngoái, ăn xong rồi mời rời đi.”

“Ngài Phó công việc bận rộn, tôi không thể để anh ấy sau khi về nhà lại phải tiếp hai ‘người thân nghèo hèn’ của cô.”

Tôi sững người, lập tức hiểu ra — cô ta cố tình giả vờ không nhận ra, đem bố mẹ chồng tôi nhận thành bố mẹ ruột tôi, để như thường lệ khiến tôi mất mặt.

Tôi vừa định lên tiếng giải thích, thì bố mẹ chồng đã tức giận quay người định bỏ đi, lại bị Ôn Nhược Vân ra lệnh cho vệ sĩ chặn lại:

“Hai người, người nông thôn phẩm hạnh kém cỏi tôi có thể hiểu, nhưng lãng phí đồ ăn là hành vi rất xấu.”

“Há cảo đã chuẩn bị rồi, mời hai người ăn xong hãy đi.”

Trên giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà, là tên em trai tôi – và hôm đó, tôi đã dọn đi

Tên trên sổ đỏ là tên của em trai tôi.

Tôi nhìn quyển sổ đỏ ấy, từng nét chữ rõ ràng rành mạch.

“Chu Kiến Quốc.”

Không phải “Chu Nhã Cầm.”

Tôi đã chăm sóc họ suốt ba năm. Một nghìn không trăm chín mươi lăm ngày.

Không nghỉ một ngày nào.

Còn em trai tôi thì sao?

Ba năm, chỉ về bốn lần. Mỗi lần không quá hai tiếng.

Tôi đặt sổ đỏ xuống, đứng dậy.

“Được thôi.”

Tôi nói.

“Tôi sẽ dọn đi.”

Mẹ tôi cho tôi ba triệu tệ làm của hồi môn. Tôi không do dự lấy một giây, lập tức trả tiền mặt mua luôn một căn hộ mặt bằng rộng.

Căn nhà này tôi đã chọn suốt ba tháng: vị trí đẹp, ánh sáng ngập tràn, lại nằm ngay sát cửa ga tàu điện ngầm – đúng chuẩn ngôi nhà mơ ước của tôi.

Bạn trai tôi biết chuyện, sắc mặt lập tức thay đổi.

Anh ta lao vào phòng, chỉ tay vào sổ đỏ mà gào lên: “Ba triệu đó là tiền tôi định dành dưỡng già cho bố mẹ tôi, sao em lại dám tiêu như vậy?!”

Tôi bật cười.

Cười thành tiếng.

Tôi hỏi lại: “Đây là tiền của anh à?”

Anh ta ấp a ấp úng mãi, cuối cùng lắp bắp: “Chúng ta là người một nhà, tiền của em chẳng phải cũng là của anh sao?”

Tôi lập tức cắt lời: “Thế ba triệu mẹ tôi cho, dựa vào đâu lại biến thành tiền dưỡng già cho bố mẹ anh? Anh mơ đẹp thật đấy.”

Anh ta còn định tranh cãi, tôi đã rút điện thoại ra, gửi ngay ảnh chụp màn hình giao dịch chuyển khoản cho mẹ.

Mẹ tôi trả lời ngay: “Con gái à, mẹ với con có cùng một suy nghĩ – số tiền này là để con tự xây đường cho mình.”

Đêm giao thừa, không cho bố mẹ tôi ngồi bàn chính. Ăn xong, tôi đập nát cái nhà này.

Tối ba mươi Tết, bố mẹ tôi chuẩn bị xong hai mâm cơm tất niên, vừa bước tới bàn chính thì bà nội lên tiếng:

“Khoan đã.”

“Năm nay, tôi muốn đổi một chút quy củ.”

Bà ho nhẹ, giọng nói không lớn nhưng rơi vào tai lại thấy nặng như đá đè.

“Mọi năm đều ngồi theo vai vế, theo tuổi tác. Năm nay, nhà mình đổi cách ngồi.”

Chú hai ngồi thẳng lưng, ánh mắt lộ rõ vẻ hiểu ý.

Chú ba thì theo phản xạ chỉnh lại cổ áo vest.

Cô út đưa tay vén tóc mai, trên môi là nụ cười mập mờ khó đoán.

“Ai có đóng góp lớn cho gia đình thì được ngồi bàn chính, ngồi ghế đầu!”

Bà nội nói rành rọt từng chữ, ánh mắt cố tình hay vô ý liếc qua bố mẹ tôi.

“Nhà mình không nuôi kẻ ăn không ngồi rồi, cũng không cho ai ăn chùa. Có bao nhiêu năng lực thì ngồi chỗ tương xứng, như vậy mới công bằng.”

Năm thứ sáu sau khi kết hôn, Tống Sơ Từ tình cờ phát hiện đứa con trai từng bị cho là chết yểu của mình vẫn còn sống, hơn nữa suốt thời gian qua vẫn luôn được chồng cô nuôi dưỡng dưới danh nghĩa một cô bảo mẫu trong nhà!

Cô phát điên tại chỗ, thề rằng phải giành lại con, tổng cộng chín mươi chín lần nhưng đều thất bại.

Lần thứ một trăm, chồng cô – Lục Hành Chỉ – giận dữ đến cực điểm, lấy lý do cô có biểu hiện tâm thần, đem cô ném vào bệnh viện tâm thần, giam suốt ba tháng trời.

Sau khi ra viện, Tống Sơ Từ đã thay đổi.

Cô không còn khóc lóc náo loạn đòi con với Lục Hành Chỉ, không còn vì chuyện anh ta và bảo mẫu Lâm Du Lan ân ái phô trương bị giới truyền thông chụp lại mà phát cuồng nữa.

Cô trở nên trầm mặc, yên lặng, như một chiếc bình sứ đặt trong góc biệt thự, chẳng ai buồn chú ý.

Thậm chí, khi Lục Hành Chỉ lấy lý do Lâm Du Lan và Đồng Đồng cần đi nghỉ để đưa hai người họ sang Thụy Sĩ du lịch, cô cũng chỉ yên lặng gật đầu.

Một tuần sau, ba người trở về.

“Cô Trình, đây là phiếu phạt thứ 7 của cô rồi.”

Chú nhân viên quản lý tòa nhà đưa tờ phiếu màu hồng cho tôi, ánh mắt lảng tránh.

200 tệ.

Cộng với 6 phiếu trước đó, tháng này tôi đã bị phạt 1400 tệ vì “đặt đồ đạc trong hành lang”.

Tôi nhìn chiếc máy khử rung tim đặt ở góc tường, cười khổ.

Ba tháng trước, tôi tự bỏ ra 12.800 tệ để mua nó, đặt cố định ở cầu thang tầng 17, vì chú Triệu đối diện nhà mắc bệnh tim.

“Chị Trình, em cũng hết cách rồi.” – giọng chú nhân viên nhỏ lại – “Chị Lưu lại báo cáo nữa rồi, lần này còn khiếu nại thẳng lên phường…”

Chị Lưu.

Lưu Phương Cầm, phòng 1702.

Từ khi phát hiện báo cáo vi phạm có thể tích điểm, mà tích điểm lại đổi được trứng gà, cả khu nhà không được yên ngày nào.

Tôi hít sâu một hơi:

“Được rồi, tôi sẽ dọn đi.”

Chú nhân viên sững người:

“Hả?”

Tôi đã mở sẵn một ứng dụng trên điện thoại, ngón tay lơ lửng trên nút “Chấm dứt dịch vụ”.

Ba giây sau, tôi nhấn.

Màn hình bật lên thông báo xác nhận:

[Hằng An Thang Máy · Tòa nhà số 1, khu Việt Cảnh Uyển · Hợp đồng bảo trì hàng năm đã chấm dứt]

Tôi là Trình Chức, 32 tuổi.

Sống ở tòa nhà này 15 năm, làm “con gà ngốc” cũng 15 năm rồi.

Kiếp trước, tôi là một luật sư được chọn ra từ hàng triệu thí sinh của bốn tỉnh Sơn Hà, từng cày nát những bộ điều luật chất cao đến mức có thể đè chết người.

Vậy mà chỉ vì một vụ tai nạn xe, tôi bỏ mạng trên đường đi thu thập chứng cứ.

Lúc mở mắt ra, lại trở thành thiên kim thật sự của một gia tộc giàu có.

Tất cả kiến thức pháp luật ở kiếp trước vẫn còn nguyên vẹn trong đầu tôi, không thiếu một chữ.

Vừa tỉnh lại trên giường bệnh, mẹ ruột — Tần Nhã Chi — đã lạnh mặt đưa cho tôi một xấp tài liệu.

“Ở đây có năm mươi vạn, ký vào đi. Sau này đừng đến làm phiền cuộc sống của chúng tôi nữa.”

Một bản 《Tuyên bố tự nguyện từ bỏ quyền thừa kế tài sản và các quyền liên quan》, kèm theo một chiếc thẻ ngân hàng.

Mọi chuyện hoàn toàn đúng như những gì tôi đã dự đoán.

Người đang tựa vào vai Tần Nhã Chi là cô con gái giả mạo đã chiếm lấy vị trí của tôi suốt hai mươi năm qua — Tô Uyển.

Mắt cô ta hoe đỏ, vẻ mặt pha trộn bảy phần vô tội, ba phần sợ hãi.

“Chị ơi, chị đừng giận ba mẹ… là lỗi của em… em đã chiếm mất vị trí vốn dĩ thuộc về chị…”

Tần Nhã Chi lập tức ôm lấy cô ta đầy xót xa, ánh mắt nhìn tôi tràn ngập chán ghét.

“Tô Miên, ký đi cho nhanh. Năm mươi vạn đủ để cô sống yên ổn cả đời. Nhà họ Tô không phải chỗ cho cô bám víu.”

Bám víu? Tôi suýt thì bật cười.

Kiếp trước, mỗi vụ kiện tôi từng xử lý, con số đằng sau đều nhiều số không hơn số tiền đó gấp bội.

Mẹ đưa tôi một tấm thẻ ngân hàng trước ngày cưới.

“2 triệu tệ, con tự giữ lấy, đừng để ai biết.”

Tôi gật đầu, hôm sau liền đem gửi tiết kiệm kỳ hạn ba năm.

Một năm sau khi kết hôn, mọi thứ êm ả trôi qua.

Cho đến ngày hôm đó, mẹ chồng đăng một bức ảnh chiếc Mercedes lên nhóm gia đình:

“Nhờ của hồi môn của con dâu ngoan, cuối cùng mẹ cũng thực hiện được ước mơ!”

Tôi sững người.

Thẻ của tôi rõ ràng đang được khóa trong két sắt.

Đang còn hoang mang, thì đại lý xe gọi điện tới:

“Xin hỏi, khoản thanh toán 2 triệu này là do chính chị thực hiện phải không? Chúng tôi cần chị xác nhận trực tiếp tại cửa hàng.”

Tôi quay đầu nhìn chồng – anh ta đang gọi video với mẹ chồng, cười đắc ý.

Tôi chậm rãi nói:

“Không phải tôi. Thẻ của tôi đã bị đánh cắp.”

Tiếng cười đầu dây bên kia của mẹ chồng lập tức im bặt.

Năm mười tám tuổi, quê tôi gặp lũ lớn, tôi trở thành trẻ mồ côi, kéo vali đứng dưới tầng nhà chị họ ở thành phố.

Chị vừa mới kết hôn, đang sống trong căn nhà cưới chỉ vỏn vẹn ba mươi mét vuông, vậy mà vẫn kéo tôi vào: “Đây là nhà em.”

Tôi ở suốt ba năm, cho đến khi đi làm.

Chị chưa từng nhắc đến tiền sinh hoạt phí.

Những năm ấy, chị thay tôi đuổi đi hết đám họ hàng cứ giục tôi lấy chồng để đổi sính lễ.

Sau này tôi khởi nghiệp, làm thương mại điện tử xuyên biên giới, lúc gần như sống chết cận kề, chính chị đã đem nhà cưới đi thế chấp cho tôi vay vòng vốn cuối cùng.

Giờ đây, tôi đã có trong tay tài sản hàng trăm triệu, con trai chị đỗ vào một trường danh tiếng, nhưng chị lại lo lắng về học phí và sinh hoạt phí du học, ấp úng muốn mượn mười lăm vạn.

Tôi đẩy qua cho chị một bản giấy tờ cổ phần: “Chị, 25% cổ phần công ty, em vẫn luôn giữ lại cho chị.

Chị là một trong những người sáng lập, đây không phải tiền vay, mà là chia cổ tức. Học phí lấy từ đây, còn dư thì để dành cưới vợ cho con trai chị.”

Chị nhìn thấy ngày tháng trên giấy tờ – ngày cách đây mười tám năm – rồi bật khóc nức nở. Chính là ngày tôi chuyển đến sống ở nhà chị.

Kỳ nghỉ Quốc Khánh, tôi cùng bố mẹ và anh trai vừa bật rạp chiếu phim gia đình.

Thì bên ngoài vang lên tiếng gõ cửa.

“Ra mở cửa đi, tôi mua nước chanh cho các cậu rồi, chúng ta cùng xem phim nhé!”

Tôi vừa hồi hộp vừa vui mừng trong lòng — chẳng phải đây là giọng của người tôi thầm thích sao, sao anh ấy lại đến đây?

Còn chưa kịp nghĩ cách giới thiệu anh với gia đình, anh trai tôi đã lập tức ngồi nghiêm chỉnh.

“Tiểu Đào! Chị dâu tương lai của em đang gõ cửa đấy, mau ra mở cửa đi!”

“Chị dâu cái gì?” Bố trừng mắt nhìn anh: “Bên ngoài rõ ràng là bác cả của con, trời nắng như đổ lửa thế này ông ấy tới làm gì?”

Nhưng mẹ tôi lại nhanh chóng tặc lưỡi.

“Tai các người sao vậy, rõ ràng là giọng của cô Triệu hàng xóm mà. Tiểu Đào, Tiểu Khải, mau ra mở cửa cho người ta đi!”

Lời vừa dứt, cả nhà bốn người chúng tôi đều nhận ra điều gì đó không ổn.
Người bên ngoài chỉ nói một câu, nhưng sao mỗi người lại nghe thấy một giọng khác nhau?

Các nữ đồng nghiệp trong công ty tôi rất thích dựng chuyện đ/ ồi b/ ại.

Tôi mặc váy, họ nói tôi cố tình quy/ ến r/ ũ đàn ông.

Biển số công nhân viên của tôi là số 8, họ liền đồn tôi là k/ ỹ n/ ữ số 8 ở hộp đêm.

Một đồng nghiệp khác không chịu nổi, lên tiếng bênh vực tôi mấy câu. Cô ta liền cười nhạt:

“Đùa thôi mà, cô ta còn muốn được vào biên chế không đấy?”

Cho đến một ngày, tôi đến trụ sở chính đưa tài liệu, tiện đường đi xe của chủ tịch trở về. Vừa vào văn phòng, Hứa Quyên Quyên đột nhiên hỏi tôi:

“Hôm nay người lái Maybach đưa cô về nhìn già thế, là ba cô à?”

Đồng nghiệp xung quanh đều nhìn sang.

Cả công ty đều biết tôi là trẻ mồ côi.

Hứa Quyên Quyên vỗ trán, giả vờ như mới sực nhớ ra:

“Ái chà, tôi thấy ông ấy thân thiết, còn khoác vai cô nên tưởng là ba cô cơ. Tôi quên mất là cô không có ba, cô không giận chứ?”

Bên cạnh vang lên vài tiếng cười khẩy.

Tôi ngẩng đầu xác nhận:

“Chị Quyên Quyên, chị thật sự nghĩ người đó là ba tôi à?”

Hứa Quyên Quyên che miệng cười:

“Mặt toàn nếp nhăn thế kia, ai nhìn chẳng tưởng là ba cô. Tôi đùa thôi mà, cô đừng để bụng!”

Tôi đương nhiên không để bụng.

Vì cô ta không biết, trên người tôi có hệ thống “tin đồn thành sự thật”.

Chỉ cần bị bịa đặt đủ 99 lần, tôi có thể chỉ định một tin đồn trở thành hiện thực.

Đã vậy thì, nếu cô ta muốn tôi từ trên trời rơi xuống một ông bố tỷ phú… tôi nhất định đón lấy!

Thời kỳ kiểm soát nghiêm ngặt sinh con thứ hai, bố mẹ chỉ có thể đưa một đứa con lên thành phố, thế là quyết định bằng cách tung đồng xu.

Em gái bốc được mặt có chữ, nên được theo bố mẹ lên thành phố.

Còn tôi thì bốc được mặt có hình bông hoa, đành phải ở lại nông thôn.

Nhưng em gái lén đưa mặt có chữ cho tôi, nói rằng nó không thích học hành, bảo tôi thay nó lên thành phố đi học.

Ngày tháng sống trong thành phố cứ thế trôi qua, mẹ vừa bóc tôm cho tôi vừa đỏ hoe mắt.

“Em con ở quê chỉ được ăn đồ ăn thô, con ăn mấy thứ này nuốt trôi được sao?”

Tôi lúng túng, không dám động đũa vào tôm và thịt trong bát nữa.

Để bù đắp cho em, tôi ngày nào cũng học đến tận khuya.

Nhưng vẫn là chưa đủ.

Vì thế, bố mẹ đặc biệt điều chế thuốc giúp tỉnh táo cho tôi, mỗi ngày chỉ cần ngủ hai tiếng.

Thế mà trước Tết, chỉ vì điểm thi cuối kỳ của tôi thấp hơn lần trước một điểm.

Người mẹ vốn luôn điềm tĩnh bỗng nổi giận, tát tôi một cái.

“Em con hy sinh như vậy không phải để con lên thành phố chơi bời!”

Bố cũng lạnh lùng nhìn tôi, ánh mắt đầy thất vọng.

“Con ở lại một mình, bố mẹ về quê ăn Tết với em con.”

Khi nghe điện thoại, họ lại nở nụ cười tươi rói, gói hết sủi cảo mang theo.

Lúc đi còn quên khóa bình gas, cả căn nhà nồng nặc mùi trứng thối.

Tôi liếc nhìn camera, vội vàng lấy thuốc tỉnh táo nhét vào miệng.

Nhưng lần này, thuốc của bố mẹ đã mất tác dụng.

Ngày mẹ tôi tái hôn với vua cờ bạc Macau, trước linh đường của tôi, bà bày ra một bàn “Thanh Nhất Sắc” toàn tiền âm phủ trị giá hàng trăm tỷ.

Vừa lắc chén xúc xắc, vừa đỏ mắt cá cược với Diêm Vương: “Nếu lần này tôi lắc ra ba con sáu, thì kiếp sau để con gái tôi làm con ruột tôi, toàn bộ gia sản đều để lại cho nó!”

Chỉ vì kiếp trước tôi vì tiền chữa bệnh cho mẹ, đã kiệt sức mà chết trong một xưởng làm ốc vít đầy máu lạnh.

Mẹ tôi đau lòng đến phát điên, thề rằng kiếp sau nhất định phải cho tôi sinh ra đã ngậm thìa vàng.

Có lẽ là vì năng lực tiền tệ thông thiên, mẹ tôi thực sự đã thắng Diêm Vương.

Diêm Vương đã chịu thua, trước khi rời đi còn lén nhét cho bà một quyển 《Hướng dẫn thành thần cờ bạc cấp tốc》.

“Đừng chỉ nghĩ đến chuyện thắng nằm! Thằng con riêng mà mối tình đầu của chồng cô dắt về giỏi cờ bạc cực kỳ đấy!”

“Nếu không muốn cả nhà trắng tay đi xin ăn, thì mau mà bật dậy cho tôi!”

Nghe xong tôi rùng mình một cái.

Nằm cái gì mà nằm, vì để bảo vệ vinh hoa phú quý của mẹ, tôi – một con cờ bạc trời sinh – phải luyện kỹ năng ngay từ trong bụng mẹ rồi!

Vì vậy, vào ngày đầy tuổi của tôi, khi thằng con riêng kia theo gia quy mang chén xúc xắc đến định cược cổ phần với mẹ tôi,

tôi còn đang bọc trong tã đã đạp đổ bình sữa, giọng trẻ con nhưng khí thế hừng hực hét lên:
“Cái cổ phần đó thì là gì! Đã cược thì cược mạng với tôi nè! Có dám chơi không?!”

Đêm giao thừa năm nay, mâm cơm đoàn viên của tôi lại thiếu mất tôi.

Bắt đầu từ năm thứ hai sau khi kết hôn, tôi và Cố Dữ đã thỏa thuận: mỗi người về nhà mình ăn Tết.

Năm nay mẹ tôi đi du lịch Tam Á.

Tôi giấu Cố Dữ, đúng đêm ba mươi Tết vượt hơn hai nghìn cây số, chỉ mong mang đến cho anh một bất ngờ.

Vừa xuống xe, tôi liền nhận được một bức ảnh anh gửi tới:

“Vợ à, không có em bên cạnh, đến cả bữa cơm tất niên cũng chẳng còn vị gì.”

Tim tôi ấm lên, mang theo đầy mong đợi, tôi gõ cửa nhà bố mẹ chồng.

Khoảnh khắc nhìn thấy tôi, sắc mặt Cố Dữ trong thoáng chốc tái nhợt, theo phản xạ liền định đóng sầm cửa lại.

“Em sao lại tới đây?!”

Tôi đưa tay chặn cửa, bên trong vang lên giọng của mẹ chồng:

“Con trai, ai tới vậy?”

Cố Dữ ghì chặt cánh cửa, giọng run run:

“Mẹ, không có gì đâu! Là một đồng nghiệp tiện đường, ghé qua biếu chút quà Tết.”

“Chồng à, là đồng nghiệp nào vậy?”

Một giọng nữ quen thuộc vang lên ngay sau đó.

“Bên ngoài lạnh lắm, mau mời người ta vào ngồi nghỉ chút đi.”

Tôi tra bảng sao kê Alipay của anh ta, phát hiện mỗi tháng anh ta đều chuyển khoản cho Bạch Nguyệt Quang 520 tệ.

520 tệ, suốt ba năm liền.

Tôi nhìn chằm chằm vào dòng ghi chú chuyển khoản tự động đó, ngón tay lạnh ngắt.

Người nhận: Ghi chú “mối tình đầu”.

Mỗi ngày mùng 1 hàng tháng, đúng giờ nhận được tiền.

Tôi kéo lên xem, từng dòng, từng dòng một.

Ba mươi sáu khoản. Không thiếu một khoản nào.

Tôi ngẩng đầu nhìn về phía phòng ngủ.

Anh ta vẫn đang ngủ.

Tiếng ngáy đều đặn, như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra.

Tôi bỗng bật cười.

Năm tôi mắc ung thư giai đoạn cuối, con gái tôi kết hôn với một tổng tài giàu có.

Tôi cứ ngỡ rằng, con bé sẽ được sống hạnh phúc an yên suốt đời.

Nhưng đến năm sau, “bạch nguyệt quang” của tổng tài quay về nước.

Con gái tôi vì bị tra tấn mà mắc trầm cảm. Dù đang mang thai bảy tháng, nó vẫn bị bạch liên hoa ép uống rượu mạnh.

Tôi tức đến mức trút hơi thở cuối cùng.

Mở mắt ra lần nữa, tôi đã nhập hồn vào… mẹ của tổng tài!

Tôi đạp tung cửa phòng VIP, nhìn thấy Tô Uyển Âm đang niềm nở bước tới:

“Bác gái, sao bác lại đến đây?”

Ai cũng biết, tôi là đứa con riêng không thể công khai của nhà họ Tề ở Kinh Thị.

Là vì Tề phu nhân nhân từ, vì cầu phúc cho cô con gái út mà bà yêu thương nhất, nên mới để tôi lớn lên trong Tề gia.

Nhưng điều người ngoài không biết là — từ năm s/á/ u tu/ i đến hai mươi sáu tuổi, tôi đã hiến m/ á0 cho Tề Quân Lan hàng trăm lần.

Trong cơ thể cô ta, thậm chí còn có một nửa q/ u/ả th/ậ/ n của tôi.

Năm hai mươi bảy tuổi, tim của Tề Quân Lan cũng xảy ra vấn đề.

Con trai trưởng nhà họ Tề lập tức giữ tôi lại trong Tề gia.

Tề phu nhân lần tràng hạt trong tay, giọng nói dịu dàng như thể đang ban phúc:

“Con là đứa trẻ ngoan, là ta có lỗi với con.
Sau này con đi rồi, nếu muốn đòi mạng, cứ đến lấy mạng ta.”

Nhưng đến ngày ph/ ẫ/u thu/ ật, người bảo mẫu từng làm việc trong Tề gia rồi phát điên năm đó lại đột ngột xuất hiện ở bệnh viện.

Miệng bà ta điên cuồng gào lên: “Phu nhân! Năm đó có người đã tráo đổi con của bà rồi!”

Ngày hôm ấy, Tề phu nhân cao cao tại thượng đã tự tay giết chết trái tim mình, cũng tự tay lấy đi mạng sống của chính mình.